Mamá, tú lo sabes todo de mi (de momento...)

Heredero menor:  Mamá, ¿qué me toca hoy chandal o uniforme?

Madre de provincias: Te toca chándal porque hoy te vas de excursión

Heredero menor: ¡Jo, mamá, tú lo sabes todo de mí!

Madre de provincias: es que te conozco de toda la vida...

Es verdad, lo sé todo de él porque le conozco desde que nació (lo que viene a ser de toda su vida), porque en cinco años solo ha salido del círculo familiar para ir cada mañana al cole y cuando vuelve me hace una crónica detallada de todo lo que ha hecho y de cómo le va con su empresa PEDRIT (ya os conté en su día sus inquietudes de joven empresario). Ah y si se guarda algo ya me entero yo cuando tocan tutorías y breo a preguntas al profe (que para eso una es periodista).

Lo sé todo de él porque su padre y yo somos los que decidimos qué va a comer hoy, qué ropa se va a poner o dónde va a ir.

Lo sé todo de él porqué sé lo que le hace reir (y lo que le hace llorar). Sé a qué le tiene miedo, quien es su mejor amigo y quien es la niña de pelo "amarillo" a la que prefiere por encima de las demás.

Lo sé todo de él porque sé que adora los playmobil, le encanta Doraemon, Bob Esponja, La Patrulla Canina y que, a escondidas de sus hermanos (para que no le llamen bebé), aún le chifla ver a Caillou.

Lo sé todo de él porque conozco sus delirios medievales y su pasión por coger un escudo y una espada y transformarse en El Caballero Forastero que mata dragones.

Lo sé todo de él hasta cuando se va al cumple de un amigo o a esa excursión a la que tiene que ir en chándal porque siempre hay alguna madre que colapsa el whatsap colegial con cientos de fotos y yo, encantada de la vida, puedo ver en directo desde la oficina sus correrías en la piscina de bolas o cómo se come el bocadillo encima de una peña.

Lo sé todo de él porque es un torrente desbordado de palabras y de expresividad con la inocencia de sus cinco años dibujada en la cara. Necesita compartir todo lo que le ocurre y todo lo que se le pasa por la mente.

Lo sé todo de él... porque aún mantiene la confianza ciega en esta madre que le parió.

Por eso me emociona que me lo diga sorprendido, como si fuera un superpoder más de las madres, y reconozco que es verdad: aún lo sé todo de mi heredero menor.

También lo sé prácticamente todo de mi heredero mediano. Es un poco más callado pero sus penas y alegrías afloran sin barreras a través de sus ojos de mirada transparente. Con casi 8 años, aún llora si el Ratón Pérez "se olvidó" de dejarle la propina a cambio de su diente de leche y cree firmemente que la gata Ágatha pudo comerse al famoso roedor en un descuido.

Sin embargo, empiezo a no saberlo todo del mayor de los herederos. Ya tiene algunos secretillos, una vida propia más allá de la familia y esta semana ha comenzado a ir sólo a algunos sitios cercanos. Ya no hace falta que le acompañemos hasta la puerta... Es su primera conquista en su personal y particular guerra de la independencia.

Además, faltan unas horas para que haga la Primera Comunión. Ese rito iniciático que, aparte del significado religioso del que ya os hablé aquí, se convierte en un primer paso hacia la adolescencia. Su infancia se me escapa entre las manos y, aunque me siento feliz y orgullosa por verle crecer, no dejo de tener un punto de nostalgia maternal.

El cordón umbilical se va estirando hasta hacerse cada vez más largo y más fino. Los patucos pasan a ser zapatillas malolientes en un tris y sé que en unos pocos años alzarán el vuelo. Me pasará como a mi amiga Fátima que, a pesar de que su hijo ya es universitario, sigue entrando cada día en su cuarto como si siguiera viviendo en casa. Añorando ese nido ahora vacío pero sintiéndose orgullosa por los logros de su polluelo.

Porque vamos de guays, de madres modernas que se juran a sí mismas que van a dejar crecer a sus hijos en libertad y sí, nos alegramos de sus conquistas de independencia, les animamos a ello, queremos que conozcan el mundo y repetimos que nos negaremos a tenerlos metidos en casa hasta los 30 (o los 40) pero ahora que soy consciente de que llegará un momento en el que volarán solos y dejaré de saberlo todo de ellos hay una pequeña parte del corazón que se me encoge. Lo confieso.

Mis niños dejarán de ser niños algún día por eso hoy más que nunca entiendo y hago propio ese dicho popular que te dicen las señoras por la calle cuando te ven paseando rodeada de churumbeles: ¡DISFRÚTALOS, QUE CRECEN!

¿Y vosotros? ¿Aún sabéis todo de vuestros hijos? ¿Cuando empezaron a volar solos?